Qué bonitas son las mentiras siempre

Lo primero que le dije cuando le conocí fue: “me recuerdas a alguien que ya no está”. Entró en mi vida silenciosamente, pasando desapercibido, siendo nadie, pero estando, y cuando su ego maltrecho se mezcló con mi creciente soledad creamos un monstruo encantador. Yo me hallaba sorprendida por el hecho de que alguien fuera capaz de encenderme la luz, de que me interesara más que por la conversación fácil como remedio contra el aburrimiento. Me encantaba fantasear y aspirar a él. Como con Sam, me dejaba sin respiración a menudo y en un mismo día podía odiarle y amarle al mismo tiempo, porque era un jodido encanto insoportable.

Las mentiras son siempre bonitas, hasta para brujas malvadas de caparazón duro, y las irrealidades pueden ser tan tentadoras que, en estados de vulnerabilidad, pueden ser muy engañosas. Era tan irreal que acabé por creérmelo.

Así que la opción más factible después del gran hinchazón que tengo en mi trasero como consecuencia de la elegante patada desprevenida que me llevé por estar en las putas nubes dibujando corazones en el aire es joderme el orgullo, sea o no sea así la realidad, porque real o no estoy hasta los cojones de Sams, Luckys, Hanks, y la madre que les parió a todos, y prefiero creer que he estado dando vueltas sobre mí misma hasta que no he podido mantenerme en pie que pensar en un final trágico consecuencia de un amor imposible, porque más bien ha sido inexistente. Y no duele, porque algo irreal no puede doler, pero, joder, cómo escuece.